Владимир Зангиев
Элвис
Он уже проснулся. Я слышу его возню за спиной: бумажное шуршание, стеклянное побрякивание, приглушённое покашливание. Солнце давно в зените, а он только поднимается с постели… Нет, скорее, с лёжки, ибо постелью это не назовёшь. Я продолжаю поливать клумбу и делаю вид, будто его не вижу. Почему я не замечаю его? А потому что я – иностранец, белый, европеец. А он – местный абориген, индеец. И к тому же выходец из побласьона – самой низшей ступени общественной пирамиды. И он это чётко усвоил, впитал с молоком матери. Он должен первым поздороваться, и только после этого я могу снизойти до его уровня и пренебрежительно проронить несколько любезных фраз. Иначе нельзя, я в этой стране гость, и не мне рушить её вековые устои. И руки ему подать я не могу – этого уже не поймёт патрон, тот, который даёт мне работу и кров. Для хозяина я хоть и «обреро» (работник), но белый иностранец, а значит, загадка.
Здесь на какой бы ступени общественной лестницы человек ни находился, он всегда завидует европейскому происхождению иностранца. И я уже привык к постоянному повышенному вниманию в отношении собственной персоны. Привык к тому, что должен держаться обособленно в местном обществе, ориентироваться на богатых, поддерживать с ними подобие дружбы – правда, с некоторыми меркантильными умыс лами с обеих сторон: с моей – как бы побольше сорвать суэльдо (оплату) и при этом поменьше трудиться, с их – загрузить меня по полной работами, не входящими в контракт, и при этом ухитриться возможно больше недоплатить мне. Что поделаешь, таковы здешние нравы!
– Буэнос диас, сеньор! – наконец раздаётся у меня за спиной весёлый хриплый голос.
– Оля́
, Элвис! – равнодушно отвечаю я на приветствие, продолжая внимательно изучать водяную струю из шланга.
– Не правда ли, сеньор, сегодня прекрасное утро?
– Несколько жарковатое. Впрочем, уже и не утро вовсе, а день. Ты утро проспал, бэсино (сосед).
Индеец глупо улыбается и согласно кивает своей курчавой немытой шевелюрой:
– Это верно. Я вернулся домой только под утро.
Я ухмыляюсь про себя: и это он называет домом! Жалкий полиэтиленовый полог, натянутый под деревом в углу между столбом и сараем. Натаскал какого-то хлама с ближайшей помойки, соорудил себе лежанку и радуется жизни, как ребёнок. У него там да-же телевизор есть. Я то это знаю наверняка – вон он и проводвремянку кое-как приладил к столбу и протянул к своему логову. Причём даже не удосужился замаскировать как следует. Я не подаю вида, но мне жалко Элвиса, поэтому вроде как не замечаю, что он по сути дела крадёт у меня электричество, ведь я здесь приставлен надзирать за порядком и должен докладывать хозяину о замеченных нарушениях. Ладно, в случае чего, оправдаюсь: мол, не ведал, не знал, не предполагал. Опять скажу, что в Европе не воруют и всё такое прочее. Хозяин поверит, для них тут эта сказка представляется действительностью…
Читать полностью: Гражданинъ №9